Poesie · Libro XXX · Sussurri della morte celeste
Anni di sabbie mobili
Quicksand Years
Quicksand years that whirl me I know not whither,
Your schemes, politics, fail, lines give way, substances mock and elude me,
Only the theme I sing, the great and strong-possess’d soul, eludes not,
One’s-self must never give way—that is the final substance—that out of all is sure,
Out of politics, triumphs, battles, life, what at last finally remains?
When shows break up what but One’s-Self is sure?
Anni di sabbie mobili che mi fate turbinare non so dove,
i vostri piani, la politica, falliscono, le linee cedono, le sostanze mi beffano e mi sfuggono,
soltanto il tema che canto, la grande anima forte e padrona di sé, non sfugge,
il Sé non deve mai cedere, quella è la sostanza ultima, quella fra tutto è sicura,
fuori dalla politica, dai trionfi, dalle battaglie, dalla vita, che cosa resta alla fine?
Quando gli spettacoli si sciolgono che cosa è sicuro se non il Sé?