Poesie · Libro X
Il nostro antico fogliame
Our Old Feuillage
Always our old feuillage!
Always Florida’s green peninsula—always the priceless delta of Louisiana—always the cotton-fields of Alabama and Texas,
Always California’s golden hills and hollows, and the silver mountains of New Mexico—always soft-breath’d Cuba,
Always the vast slope drain’d by the Southern sea, inseparable with the slopes drain’d by the Eastern and Western seas,
The area the eighty-third year of these States, the three and a half millions of square miles,
The eighteen thousand miles of sea-coast and bay-coast on the main, the thirty thousand miles of river navigation,
The seven millions of distinct families and the same number of dwellings—always these, and more, branching forth into numberless branches,
Always the free range and diversity—always the continent of Democracy;
Always the prairies, pastures, forests, vast cities, travelers, Kanada, the snows;
Always these compact lands tied at the hips with the belt stringing the huge oval lakes;
Always the West with strong native persons, the increasing density there, the habitans, friendly, threatening, ironical, scorning invaders;
All sights, South, North, East—all deeds, promiscuously done at all times,
All characters, movements, growths, a few noticed, myriads unnoticed,
Through Mannahatta’s streets I walking, these things gathering,
On interior rivers by night in the glare of pine knots, steamboats wooding up,
Sunlight by day on the valley of the Susquehanna, and on the valleys of the Potomac and Rappahannock, and the valleys of the Roanoke and Delaware,
In their northerly wilds beasts of prey haunting the Adirondacks the hills, or lapping the Saginaw waters to drink,
In a lonesome inlet a sheldrake lost from the flock, sitting on the water rocking silently,
In farmers’ barns oxen in the stable, their harvest labor done, they rest standing, they are too tired,
Afar on arctic ice the she-walrus lying drowsily while her cubs play around,
The hawk sailing where men have not yet sail’d, the farthest polar sea, ripply, crystalline, open, beyond the floes,
White drift spooning ahead where the ship in the tempest dashes,
On solid land what is done in cities as the bells strike midnight together,
In primitive woods the sounds there also sounding, the howl of the wolf, the scream of the panther, and the hoarse bellow of the elk,
In winter beneath the hard blue ice of Moosehead lake, in summer visible through the clear waters, the great trout swimming,
In lower latitudes in warmer air in the Carolinas the large black buzzard floating slowly high beyond the tree tops,
Below, the red cedar festoon’d with tylandria, the pines and cypresses growing out of the white sand that spreads far and flat,
Rude boats descending the big Pedee, climbing plants, parasites with color’d flowers and berries enveloping huge trees,
The waving drapery on the live-oak trailing long and low, noiselessly waved by the wind,
The camp of Georgia wagoners just after dark, the supper-fires and the cooking and eating by whites and negroes,
Thirty or forty great wagons, the mules, cattle, horses, feeding from troughs,
The shadows, gleams, up under the leaves of the old sycamore-trees, the flames with the black smoke from the pitch-pine curling and rising;
Southern fishermen fishing, the sounds and inlets of North Carolina’s coast, the shad-fishery and the herring-fishery, the large sweep-seines, the windlasses on shore work’d by horses, the clearing, curing, and packing-houses;
Deep in the forest in piney woods turpentine dropping from the incisions in the trees, there are the turpentine works,
There are the negroes at work in good health, the ground in all directions is cover’d with pine straw;
In Tennessee and Kentucky slaves busy in the coalings, at the forge, by the furnace-blaze, or at the corn-shucking,
In Virginia, the planter’s son returning after a long absence, joyfully welcom’d and kiss’d by the aged mulatto nurse,
On rivers boatmen safely moor’d at nightfall in their boats under shelter of high banks,
Some of the younger men dance to the sound of the banjo or fiddle, others sit on the gunwale smoking and talking;
Late in the afternoon the mocking-bird, the American mimic, singing in the Great Dismal Swamp,
There are the greenish waters, the resinous odor, the plenteous moss, the cypress-tree, and the juniper-tree;
Northward, young men of Mannahatta, the target company from an excursion returning home at evening, the musket-muzzles all bear bunches of flowers presented by women;
Children at play, or on his father’s lap a young boy fallen asleep, (how his lips move! how he smiles in his sleep!)
The scout riding on horseback over the plains west of the Mississippi, he ascends a knoll and sweeps his eyes around;
California life, the miner, bearded, dress’d in his rude costume, the stanch California friendship, the sweet air, the graves one in passing meets solitary just aside the horse-path;
Down in Texas the cotton-field, the negro-cabins, drivers driving mules or oxen before rude carts, cotton bales piled on banks and wharves;
Encircling all, vast-darting up and wide, the American Soul, with equal hemispheres, one Love, one Dilation or Pride;
In arriere the peace-talk with the Iroquois the aborigines, the calumet, the pipe of good-will, arbitration, and indorsement,
The sachem blowing the smoke first toward the sun and then toward the earth,
The drama of the scalp-dance enacted with painted faces and guttural exclamations,
The setting out of the war-party, the long and stealthy march,
The single file, the swinging hatchets, the surprise and slaughter of enemies;
All the acts, scenes, ways, persons, attitudes of these States, reminiscences, institutions,
All these States compact, every square mile of these States without excepting a particle;
Me pleas’d, rambling in lanes and country fields, Paumanok’s fields,
Observing the spiral flight of two little yellow butterflies shuffling between each other, ascending high in the air,
The darting swallow, the destroyer of insects, the fall traveler southward but returning northward early in the spring,
The country boy at the close of the day driving the herd of cows and shouting to them as they loiter to browse by the roadside,
The city wharf, Boston, Philadelphia, Baltimore, Charleston, New Orleans, San Francisco,
The departing ships when the sailors heave at the capstan;
Evening—me in my room—the setting sun,
The setting summer sun shining in my open window, showing the swarm of flies, suspended, balancing in the air in the centre of the room, darting athwart, up and down, casting swift shadows in specks on the opposite wall where the shine is;
The athletic American matron speaking in public to crowds of listeners,
Males, females, immigrants, combinations, the copiousness, the individuality of the States, each for itself—the moneymakers,
Factories, machinery, the mechanical forces, the windlass, lever, pulley, all certainties,
The certainty of space, increase, freedom, futurity,
In space the sporades, the scatter’d islands, the stars—on the firm earth, the lands, my lands,
O lands! all so dear to me—what you are, (whatever it is,) I putting it at random in these songs, become a part of that, whatever it is,
Southward there, I screaming, with wings slow flapping, with the myriads of gulls wintering along the coasts of Florida,
Otherways there atwixt the banks of the Arkansaw, the Rio Grande, the Nueces, the Brazos, the Tombigbee, the Red River, the Saskatchawan or the Osage, I with the spring waters laughing and skipping and running,
Northward, on the sands, on some shallow bay of Paumanok, I with parties of snowy herons wading in the wet to seek worms and aquatic plants,
Retreating, triumphantly twittering, the king-bird, from piercing the crow with its bill, for amusement—and I triumphantly twittering,
The migrating flock of wild geese alighting in autumn to refresh themselves, the body of the flock feed, the sentinels outside move around with erect heads watching, and are from time to time reliev’d by other sentinels—and I feeding and taking turns with the rest,
In Kanadian forests the moose, large as an ox, corner’d by hunters, rising desperately on his hind-feet, and plunging with his fore-feet, the hoofs as sharp as knives—and I, plunging at the hunters, corner’d and desperate,
In the Mannahatta, streets, piers, shipping, store-houses, and the countless workmen working in the shops,
And I too of the Mannahatta, singing thereof—and no less in myself than the whole of the Mannahatta in itself,
Singing the song of These, my ever-united lands—my body no more inevitably united, part to part, and made out of a thousand diverse contributions one identity, any more than my lands are inevitably united and made ONE IDENTITY;
Nativities, climates, the grass of the great pastoral Plains,
Cities, labors, death, animals, products, war, good and evil—these me,
These affording, in all their particulars, the old feuillage to me and to America, how can I do less than pass the clew of the union of them, to afford the like to you?
Whoever you are! how can I but offer you divine leaves, that you also be eligible as I am?
How can I but as here chanting, invite you for yourself to collect bouquets of the incomparable feuillage of these States?
Sempre il nostro antico fogliame!
Sempre la verde penisola della Florida, sempre il delta inestimabile della Louisiana, sempre i campi di cotone dell’Alabama e del Texas,
sempre le colline e le valli dorate della California, e le montagne d’argento del Nuovo Messico, sempre Cuba dal respiro soave,
sempre il vasto pendio bagnato dal mare del Sud, inseparabile dai pendii bagnati dai mari dell’Est e dell’Ovest,
l’area nell’ottantatreesimo anno di questi Stati, i tre milioni e mezzo di miglia quadrate,
le diciottomila miglia di costa marina e di costa di baia sul continente, le trentamila miglia di navigazione fluviale,
i sette milioni di famiglie distinte e altrettante abitazioni, sempre queste, e di più, che si ramificano in innumerevoli rami,
sempre la libera estensione e la diversità, sempre il continente della Democrazia;
sempre le praterie, i pascoli, le foreste, le vaste città, i viaggiatori, il Canada, le nevi;
sempre queste terre compatte legate ai fianchi dalla cintura che infila gli enormi laghi ovali;
sempre l’Ovest con le sue forti persone native, la densità che vi cresce, gli abitanti, amichevoli, minacciosi, ironici, sprezzanti degli invasori;
tutte le visioni, Sud, Nord, Est, tutte le azioni, compiute alla rinfusa in ogni tempo,
tutti i caratteri, i movimenti, le crescite, pochi notati, miriadi inosservati,
per le strade di Mannahatta io che cammino, queste cose raccogliendo,
sui fiumi interni di notte nel bagliore dei nodi di pino, i piroscafi che fanno provvista di legna,
la luce del sole di giorno sulla valle del Susquehanna, e sulle valli del Potomac e del Rappahannock, e sulle valli del Roanoke e del Delaware,
nelle loro selve settentrionali bestie da preda che infestano le colline degli Adirondack, o che lambiscono le acque del Saginaw per bere,
in un’insenatura solitaria un smergo perduto dallo stormo, posato sull’acqua che dondola in silenzio,
nei fienili dei contadini i buoi nella stalla, finito il lavoro del raccolto, riposano in piedi, sono troppo stanchi,
lontano sul ghiaccio artico la tricheca che giace sonnolenta mentre i piccoli giocano intorno,
il falco che vola dove gli uomini non hanno ancora navigato, il mare polare più lontano, increspato, cristallino, aperto, oltre i banchi di ghiaccio,
la bianca schiuma che spruzza davanti dove la nave si slancia nella tempesta,
sulla terraferma ciò che si fa nelle città mentre le campane battono insieme la mezzanotte,
nei boschi primitivi i suoni che anche là risuonano, l’ululato del lupo, l’urlo della pantera, e il muggito roco dell’alce,
d’inverno sotto il duro ghiaccio azzurro del lago Moosehead, d’estate visibile attraverso le acque limpide, la grande trota che nuota,
alle latitudini più basse nell’aria più calda delle Caroline il grande avvoltoio nero che galleggia lento in alto oltre le cime degli alberi,
sotto, il cedro rosso festonato di tillandsia, i pini e i cipressi che crescono dalla sabbia bianca che si stende lontano e piatta,
barche rozze che scendono il grande Pee Dee, piante rampicanti, parassite dai fiori e dalle bacche colorate che avvolgono alberi enormi,
il drappeggio ondeggiante sulla quercia sempreverde che strascica lungo e basso, mosso senza rumore dal vento,
l’accampamento dei carrettieri della Georgia appena calato il buio, i fuochi della cena e il cucinare e il mangiare di bianchi e di negri,
trenta o quaranta grandi carri, i muli, il bestiame, i cavalli, che mangiano dalle mangiatoie,
le ombre, i bagliori, su sotto le foglie dei vecchi sicomori, le fiamme con il fumo nero del pino resinoso che si arriccia e sale;
pescatori del Sud che pescano, gli stretti e le insenature della costa della Carolina del Nord, la pesca dell’alosa e la pesca dell’aringa, le grandi sciabiche, gli argani sulla riva mossi dai cavalli, le case dove si pulisce, si sala e si imballa;
nel profondo della foresta, nei boschi di pini, la trementina che gocciola dalle incisioni negli alberi, là sono le distillerie di trementina,
là sono i negri al lavoro in buona salute, il terreno in tutte le direzioni è coperto di aghi di pino;
nel Tennessee e nel Kentucky schiavi indaffarati nelle carbonaie, alla forgia, presso la vampa della fornace, o alla sfogliatura del granturco,
in Virginia, il figlio del piantatore che torna dopo una lunga assenza, accolto con gioia e baciato dalla vecchia balia mulatta,
sui fiumi i barcaioli ormeggiati al sicuro al calar della notte nelle loro barche al riparo di alte sponde,
alcuni dei più giovani ballano al suono del banjo o del violino, altri siedono sul capodibanda fumando e parlando;
nel tardo pomeriggio il tordo beffeggiatore, l’imitatore americano, che canta nella Great Dismal Swamp,
là sono le acque verdastre, l’odore resinoso, il muschio abbondante, il cipresso, e il ginepro;
verso nord, giovani di Mannahatta, la compagnia di tiro che torna a casa la sera da un’escursione, le bocche dei moschetti portano tutte mazzi di fiori regalati dalle donne;
bambini che giocano, o in grembo al padre un ragazzino che si è addormentato, (come muove le labbra! come sorride nel sonno!)
l’esploratore che cavalca sulle pianure a ovest del Mississippi, sale su un poggio e gira lo sguardo intorno;
la vita in California, il minatore, barbuto, vestito del suo rozzo abito, la salda amicizia californiana, l’aria dolce, le tombe che si incontrano passando, solitarie appena a lato del sentiero dei cavalli;
giù nel Texas il campo di cotone, le capanne dei negri, carrettieri che guidano muli o buoi davanti a carri rozzi, balle di cotone ammucchiate sulle rive e sui moli;
circondando tutto, slanciandosi vasta verso l’alto e in largo, l’Anima americana, con emisferi uguali, un solo Amore, una sola Dilatazione o Orgoglio;
sullo sfondo i colloqui di pace con gli irochesi, gli aborigeni, il calumet, la pipa della buona volontà, l’arbitrato, e l’approvazione,
il sachem che soffia il fumo prima verso il sole e poi verso la terra,
il dramma della danza dello scalpo recitato con volti dipinti ed esclamazioni gutturali,
la partenza della spedizione di guerra, la lunga marcia furtiva,
la fila indiana, le asce che oscillano, la sorpresa e il massacro dei nemici;
tutti gli atti, le scene, i modi, le persone, gli atteggiamenti di questi Stati, i ricordi, le istituzioni,
tutti questi Stati compatti, ogni miglio quadrato di questi Stati senza eccettuarne una particella;
io contento, vagando per viottoli e campi di campagna, i campi di Paumanok,
osservando il volo a spirale di due farfalline gialle che si rincorrono, salendo alte nell’aria,
la rondine che saetta, distruttrice di insetti, viaggiatrice d’autunno verso sud ma che torna a nord presto in primavera,
il ragazzo di campagna che alla fine del giorno spinge la mandria di vacche e grida loro quando indugiano a brucare sul ciglio della strada,
il molo della città, Boston, Filadelfia, Baltimora, Charleston, New Orleans, San Francisco,
le navi che partono quando i marinai fanno forza all’argano;
la sera, io nella mia stanza, il sole che tramonta,
il sole d’estate al tramonto che splende nella mia finestra aperta, mostrando lo sciame di mosche, sospese, in equilibrio nell’aria al centro della stanza, che saettano di traverso, su e giù, gettando ombre rapide a puntini sulla parete di fronte dove batte la luce;
l’atletica matrona americana che parla in pubblico a folle di ascoltatori,
maschi, femmine, immigrati, combinazioni, l’abbondanza, l’individualità degli Stati, ciascuno per sé, quelli che fanno denaro,
fabbriche, macchinari, le forze meccaniche, l’argano, la leva, la puleggia, tutte certezze,
la certezza dello spazio, della crescita, della libertà, del futuro,
nello spazio le sporadi, le isole sparse, le stelle, sulla terra salda, le terre, le mie terre,
o terre! tutte così care a me, ciò che siete, (qualunque cosa sia,) io mettendolo a caso in questi canti divento parte di esso, qualunque cosa sia,
a sud, là, io che strido, con ali che battono lente, con le miriadi di gabbiani che svernano lungo le coste della Florida,
altrove, là, fra le rive dell’Arkansas, del Rio Grande, del Nueces, del Brazos, del Tombigbee, del Red River, del Saskatchewan o dell’Osage, io con le acque di primavera che ridono e saltellano e corrono,
a nord, sulle sabbie, in qualche baia poco profonda di Paumanok, io con gruppi di aironi candidi che guadano nell’acqua a cercare vermi e piante acquatiche,
che si ritira cinguettando trionfante, il tiranno, dopo aver trafitto la cornacchia con il becco, per divertimento, e io che cinguetto trionfante,
lo stormo migrante di oche selvatiche che si posa in autunno a ristorarsi, il grosso dello stormo mangia, le sentinelle fuori si muovono intorno a testa alta sorvegliando, e di tanto in tanto vengono sostituite da altre sentinelle, e io che mangio e faccio i turni con gli altri,
nelle foreste canadesi l’alce, grande come un bue, messo alle strette dai cacciatori, che si alza disperato sulle zampe posteriori, e si slancia con le anteriori, gli zoccoli affilati come coltelli, e io, che mi slancio sui cacciatori, messo alle strette e disperato,
a Mannahatta, strade, moli, navigli, magazzini, e gli innumerevoli operai che lavorano nelle officine,
e io anche di Mannahatta, che la canto, e non meno in me stesso di quanto lo sia tutta Mannahatta in sé,
cantando il canto di Queste, le mie terre sempre unite, il mio corpo non più inevitabilmente unito, parte a parte, e fatto di mille contributi diversi un’unica identità, di quanto le mie terre siano inevitabilmente unite e fatte UNA SOLA IDENTITÀ;
nascite, climi, l’erba delle grandi Pianure pastorali,
città, lavori, morte, animali, prodotti, guerra, bene e male, questi io,
questi che offrono, in tutti i loro particolari, l’antico fogliame a me e all’America, come posso fare di meno che passare il filo della loro unione, per offrire lo stesso a te?
Chiunque tu sia! come posso non offrirti foglie divine, perché anche tu sia degno come lo sono io?
Come posso non invitarti, cantando così, a raccogliere tu stesso mazzi dell’incomparabile fogliame di questi Stati?