Poesie · Libro XXXIV · Sabbie a settant’anni · Fantasie a Navesink
Il pilota nella nebbia
The Pilot in the Mist
Steaming the northern rapids—(an old St. Lawrence reminiscence,
A sudden memory-flash comes back, I know not why,
Here waiting for the sunrise, gazing from this hill;)
Again ’tis just at morning—a heavy haze contends with daybreak,
Again the trembling, laboring vessel veers me—I press through foam-dash’d rocks that almost touch me,
Again I mark where aft the small thin Indian helmsman
Looms in the mist, with brow elate and governing hand.
Risalendo a vapore le rapide del nord (un antico ricordo del San Lorenzo,
un improvviso lampo di memoria ritorna, non so perché,
qui in attesa dell’alba, guardando da questa collina;)
di nuovo è appena mattino, una fitta foschia contende con l’alba,
di nuovo il vascello che trema e fatica mi fa virare, passo fra rocce battute dalla schiuma che quasi mi toccano,
di nuovo noto dove a poppa il piccolo, magro timoniere indiano
incombe nella nebbia, con la fronte alta e la mano che governa.