Poesie · Libro XXXIV · Sabbie a settant’anni
Il tenore morto
The Dead Tenor
As down the stage again,
With Spanish hat and plumes, and gait inimitable,
Back from the fading lessons of the past, I’d call, I’d tell and own,
How much from thee! the revelation of the singing voice from thee!
(So firm—so liquid-soft—again that tremulous, manly timbre!
The perfect singing voice—deepest of all to me the lesson—trial and test of all:)
How through those strains distill’d—how the rapt ears, the soul of me, absorbing
Fernando’s heart, Manrico’s passionate call, Ernani’s, sweet Gennaro’s,
I fold thenceforth, or seek to fold, within my chants transmuting,
Freedom’s and Love’s and Faith’s unloos’d cantabile,
(As perfume’s, color’s, sunlight’s correlation:)
From these, for these, with these, a hurried line, dead tenor,
A wafted autumn leaf, dropt in the closing grave, the shovel’d earth,
To memory of thee.
Mentre di nuovo scendi verso la ribalta,
con cappello spagnolo e piume, e andatura inimitabile,
dalle lezioni del passato che svaniscono, vorrei chiamare, vorrei dire e riconoscere
quanto da te! la rivelazione della voce che canta da te!
(così ferma, così liquida e morbida, di nuovo quel timbro tremulo e virile!
La voce perfetta che canta, per me la più profonda di tutte le lezioni, prova e cimento di tutto:)
come attraverso quelle melodie distillate, come le orecchie rapite, l’anima mia, assorbendo
il cuore di Fernando, il richiamo appassionato di Manrico, quello di Ernani, del dolce Gennaro,
io racchiudo da allora, o cerco di racchiudere, trasmutandolo nei miei canti,
il cantabile sciolto della Libertà e dell’Amore e della Fede,
(come la correlazione del profumo, del colore, della luce del sole:)
da questi, per questi, con questi, un verso frettoloso, tenore morto,
una foglia d’autunno portata dal vento, lasciata cadere nella tomba che si chiude, nella terra spalata,
alla tua memoria.