Poesie · Libro XXXV · Addio, mia fantasia
L’inespresso
The Unexpress’d
How dare one say it?
After the cycles, poems, singers, plays,
Vaunted Ionia’s, India’s—Homer, Shakspere—the long, long times’ thick dotted roads, areas,
The shining clusters and the Milky Ways of stars—Nature’s pulses reap’d,
All retrospective passions, heroes, war, love, adoration,
All ages’ plummets dropt to their utmost depths,
All human lives, throats, wishes, brains—all experiences’ utterance;
After the countless songs, or long or short, all tongues, all lands,
Still something not yet told in poesy’s voice or print—something lacking,
(Who knows? the best yet unexpress’d and lacking.)
Come si osa dirlo?
Dopo i cicli, i poemi, i cantori, i drammi,
quelli vantati della Ionia, dell’India, Omero, Shakespeare, le lunghe, lunghe strade fittamente punteggiate dei tempi, le aree,
i grappoli splendenti e le Vie Lattee delle stelle, i battiti della Natura mietuti,
tutte le passioni retrospettive, gli eroi, la guerra, l’amore, l’adorazione,
gli scandagli di tutte le età calati fino alle loro profondità estreme,
tutte le vite umane, le gole, i desideri, i cervelli, l’espressione di tutte le esperienze;
dopo i canti innumerevoli, lunghi o brevi, tutte le lingue, tutte le terre,
ancora qualcosa non ancora detto nella voce o nella stampa della poesia, qualcosa che manca,
(chissà? il meglio ancora inespresso e mancante.)