Poesie · Libro XXXV · Addio, mia fantasia
La ghirlanda sbiadita
The Pallid Wreath
Somehow I cannot let it go yet, funeral though it is,
Let it remain back there on its nail suspended,
With pink, blue, yellow, all blanch’d, and the white now gray and ashy,
One wither’d rose put years ago for thee, dear friend;
But I do not forget thee. Hast thou then faded?
Is the odor exhaled? Are the colors, vitalities, dead?
No, while memories subtly play—the past vivid as ever;
For but last night I woke, and in that spectral ring saw thee,
Thy smile, eyes, face, calm, silent, loving as ever:
So let the wreath hang still awhile within my eye-reach,
It is not yet dead to me, nor even pallid.
In qualche modo non riesco ancora a lasciarla andare, funebre com’è,
che resti là dietro appesa al suo chiodo,
con il rosa, l’azzurro, il giallo, tutti sbiaditi, e il bianco ora grigio e cenere,
una rosa appassita messa anni fa per te, caro amico;
ma non ti dimentico. Sei dunque sbiadito?
È esalato il profumo? Sono morti i colori, le vitalità?
No, mentre i ricordi giocano sottili, il passato vivido come sempre;
perché proprio la notte scorsa mi svegliai, e in quel cerchio spettrale ti vidi,
il tuo sorriso, gli occhi, il volto, calmo, silenzioso, amoroso come sempre:
così lascia che la ghirlanda resti ancora appesa un poco alla portata del mio sguardo,
non è ancora morta per me, nemmeno sbiadita.