Poesie · Libro XXIV · Ruscelli d’autunno
Miracoli
Miracles
Why, who makes much of a miracle?
As to me I know of nothing else but miracles,
Whether I walk the streets of Manhattan,
Or dart my sight over the roofs of houses toward the sky,
Or wade with naked feet along the beach just in the edge of the water,
Or stand under trees in the woods,
Or talk by day with any one I love, or sleep in the bed at night with any one I love,
Or sit at table at dinner with the rest,
Or look at strangers opposite me riding in the car,
Or watch honey-bees busy around the hive of a summer forenoon,
Or animals feeding in the fields,
Or birds, or the wonderfulness of insects in the air,
Or the wonderfulness of the sundown, or of stars shining so quiet and bright,
Or the exquisite delicate thin curve of the new moon in spring;
These with the rest, one and all, are to me miracles,
The whole referring, yet each distinct and in its place.
Ma chi fa tanto caso a un miracolo?
Quanto a me non conosco altro che miracoli,
che io cammini per le strade di Manhattan,
o lanci lo sguardo sopra i tetti delle case verso il cielo,
o guadi a piedi nudi lungo la spiaggia proprio al margine dell’acqua,
o stia sotto gli alberi nei boschi,
o parli di giorno con qualcuno che amo, o dorma nel letto di notte con qualcuno che amo,
o sieda a tavola a cena con gli altri,
o guardi gli sconosciuti di fronte a me in carrozza,
o osservi le api operose intorno all’alveare in un mattino d’estate,
o gli animali che pascolano nei campi,
o gli uccelli, o la meraviglia degli insetti nell’aria,
o la meraviglia del tramonto, o delle stelle che brillano così quiete e luminose,
o la squisita, delicata, sottile curva della luna nuova in primavera;
queste cose con le altre, tutte quante, sono per me miracoli,
il tutto che si richiama, eppure ciascuna distinta e al suo posto.
To me every hour of the light and dark is a miracle,
Every cubic inch of space is a miracle,
Every square yard of the surface of the earth is spread with the same,
Every foot of the interior swarms with the same.
Per me ogni ora della luce e del buio è un miracolo,
ogni pollice cubo di spazio è un miracolo,
ogni iarda quadrata della superficie della terra ne è cosparsa,
ogni piede dell’interno ne brulica.
To me the sea is a continual miracle,
The fishes that swim—the rocks—the motion of the waves—the ships with men in them,
What stranger miracles are there?
Per me il mare è un miracolo continuo,
i pesci che nuotano, le rocce, il moto delle onde, le navi con gli uomini dentro,
quali miracoli più strani ci sono?