Poesie · Libro XXI · Rulli di tamburo
Spirito la cui opera è compiuta [Washington, 1865]
Spirit Whose Work Is Done [Washington City, 1865]
Spirit whose work is done—spirit of dreadful hours!
Ere departing fade from my eyes your forests of bayonets;
Spirit of gloomiest fears and doubts, (yet onward ever unfaltering pressing,)
Spirit of many a solemn day and many a savage scene—electric spirit,
That with muttering voice through the war now closed, like a tireless phantom flitted,
Rousing the land with breath of flame, while you beat and beat the drum,
Now as the sound of the drum, hollow and harsh to the last, reverberates round me,
As your ranks, your immortal ranks, return, return from the battles,
As the muskets of the young men yet lean over their shoulders,
As I look on the bayonets bristling over their shoulders,
As those slanted bayonets, whole forests of them appearing in the distance, approach and pass on, returning homeward,
Moving with steady motion, swaying to and fro to the right and left,
Evenly lightly rising and falling while the steps keep time;
Spirit of hours I knew, all hectic red one day, but pale as death next day,
Touch my mouth ere you depart, press my lips close,
Leave me your pulses of rage—bequeath them to me—fill me with currents convulsive,
Let them scorch and blister out of my chants when you are gone,
Let them identify you to the future in these songs.
Spirito la cui opera è compiuta, spirito di ore terribili!
Prima di partire svaniscano dai miei occhi le tue foreste di baionette;
spirito dei timori e dei dubbi più cupi (eppure sempre avanti incalzando senza vacillare,)
spirito di molti giorni solenni e di molte scene selvagge, spirito elettrico,
che con voce mormorante attraverso la guerra ora chiusa, come un fantasma instancabile, svolazzasti,
destando la terra con fiato di fiamma, mentre battevi e battevi il tamburo,
ora mentre il suono del tamburo, cupo e aspro fino all’ultimo, riecheggia intorno a me,
mentre le tue file, le tue file immortali, ritornano, ritornano dalle battaglie,
mentre i moschetti dei giovani pendono ancora sulle loro spalle,
mentre guardo le baionette irte sopra le loro spalle,
mentre quelle baionette inclinate, intere foreste di esse che appaiono in lontananza, si avvicinano e passano, ritornando verso casa,
muovendosi con moto costante, oscillando avanti e indietro a destra e a sinistra,
alzandosi e abbassandosi uniformi, leggere, mentre i passi tengono il tempo;
spirito delle ore che conobbi, tutte di un rosso febbrile un giorno, ma pallide come la morte il giorno dopo,
toccami la bocca prima di partire, premi forte le mie labbra,
lasciami le tue pulsazioni di furia, lasciale in eredità a me, riempimi di correnti convulse,
che brucino e piaghino fuori dai miei canti quando sarai partito,
che ti facciano riconoscere dal futuro in questi canti.