Poesie · Libro IV · Figli di Adamo
Spontaneo io
Spontaneous Me
Spontaneous me, Nature,
The loving day, the mounting sun, the friend I am happy with,
The arm of my friend hanging idly over my shoulder,
The hillside whiten’d with blossoms of the mountain ash,
The same late in autumn, the hues of red, yellow, drab, purple, and light and dark green,
The rich coverlet of the grass, animals and birds, the private untrimm’d bank, the primitive apples, the pebble-stones,
Beautiful dripping fragments, the negligent list of one after another as I happen to call them to me or think of them,
The real poems, (what we call poems being merely pictures,)
The poems of the privacy of the night, and of men like me,
This poem drooping shy and unseen that I always carry, and that all men carry,
(Know once for all, avow’d on purpose, wherever are men like me, are our lusty lurking masculine poems,)
Love-thoughts, love-juice, love-odor, love-yielding, love-climbers, and the climbing sap,
Arms and hands of love, lips of love, phallic thumb of love, breasts of love, bellies press’d and glued together with love,
Earth of chaste love, life that is only life after love,
The body of my love, the body of the woman I love, the body of the man, the body of the earth,
Soft forenoon airs that blow from the south-west,
The hairy wild-bee that murmurs and hankers up and down, that gripes the full-grown lady-flower, curves upon her with amorous firm legs, takes his will of her, and holds himself tremulous and tight till he is satisfied;
The wet of woods through the early hours,
Two sleepers at night lying close together as they sleep, one with an arm slanting down across and below the waist of the other,
The smell of apples, aromas from crush’d sage-plant, mint, birch-bark,
The boy’s longings, the glow and pressure as he confides to me what he was dreaming,
The dead leaf whirling its spiral whirl and falling still and content to the ground,
The no-form’d stings that sights, people, objects, sting me with,
The hubb’d sting of myself, stinging me as much as it ever can any one,
The sensitive, orbic, underlapp’d brothers, that only privileged feelers may be intimate where they are,
The curious roamer the hand roaming all over the body, the bashful withdrawing of flesh where the fingers soothingly pause and edge themselves,
The limpid liquid within the young man,
The vex’d corrosion so pensive and so painful,
The torment, the irritable tide that will not be at rest,
The like of the same I feel, the like of the same in others,
The young man that flushes and flushes, and the young woman that flushes and flushes,
The young man that wakes deep at night, the hot hand seeking to repress what would master him,
The mystic amorous night, the strange half-welcome pangs, visions, sweats,
The pulse pounding through palms and trembling encircling fingers, the young man all color’d, red, ashamed, angry;
The souse upon me of my lover the sea, as I lie willing and naked,
The merriment of the twin babes that crawl over the grass in the sun, the mother never turning her vigilant eyes from them,
The walnut-trunk, the walnut-husks, and the ripening or ripen’d long-round walnuts,
The continence of vegetables, birds, animals,
The consequent meanness of me should I skulk or find myself indecent, while birds and animals never once skulk or find themselves indecent,
The great chastity of paternity, to match the great chastity of maternity,
The oath of procreation I have sworn, my Adamic and fresh daughters,
The greed that eats me day and night with hungry gnaw, till I saturate what shall produce boys to fill my place when I am through,
The wholesome relief, repose, content,
And this bunch pluck’d at random from myself,
It has done its work—I toss it carelessly to fall where it may.
Spontaneo io, la Natura,
il giorno amoroso, il sole che sale, l’amico con cui sono felice,
il braccio del mio amico che pende ozioso sulla mia spalla,
il pendio imbiancato dai fiori del sorbo,
lo stesso nel tardo autunno, le tinte di rosso, giallo, grigio, porpora, e verde chiaro e scuro,
la ricca coperta dell’erba, animali e uccelli, la riva appartata e incolta, le mele primitive, i ciottoli,
bei frammenti gocciolanti, l’elenco negligente dell’uno dopo l’altro come mi capita di chiamarli a me o di pensarli,
i veri poemi, (ciò che chiamiamo poemi non essendo che quadri,)
i poemi dell’intimità della notte, e di uomini come me,
questo poema che pende timido e invisibile e che porto sempre, e che tutti gli uomini portano,
(sappiatelo una volta per tutte, confessato di proposito, dovunque ci sono uomini come me ci sono i nostri poemi maschi, vigorosi, in agguato,)
pensieri d’amore, succo d’amore, odore d’amore, cedimento d’amore, rampicanti d’amore, e la linfa che sale,
braccia e mani d’amore, labbra d’amore, pollice fallico d’amore, seni d’amore, ventri premuti e incollati insieme dall’amore,
terra dell’amore casto, vita che è vita soltanto dopo l’amore,
il corpo del mio amore, il corpo della donna che amo, il corpo dell’uomo, il corpo della terra,
morbide arie mattutine che soffiano da sud-ovest,
l’ape selvatica pelosa che mormora e brama su e giù, che afferra il fiore femmina ormai maturo, si curva su di lei con zampe amorose e salde, fa di lei ciò che vuole, e si tiene tremante e stretto finché non è appagato;
l’umido dei boschi nelle prime ore,
due dormienti di notte che giacciono vicini mentre dormono, l’uno con un braccio che scende obliquo attraverso e sotto la vita dell’altro,
l’odore delle mele, gli aromi della salvia schiacciata, della menta, della corteccia di betulla,
le brame del ragazzo, l’ardore e la pressione mentre mi confida ciò che sognava,
la foglia morta che turbina il suo turbine a spirale e cade quieta e contenta a terra,
i pungiglioni senza forma con cui mi pungono le visioni, le persone, gli oggetti,
il pungiglione appuntato di me stesso, che mi punge quanto può pungere chiunque,
i fratelli sensibili, sferici, ripiegati sotto, che solo tastatori privilegiati possono conoscere intimamente dove sono,
la curiosa vagabonda, la mano che vaga per tutto il corpo, il timido ritrarsi della carne dove le dita si fermano lenitive e si insinuano,
il liquido limpido dentro il giovane,
la corrosione tormentata, così pensosa e così dolorosa,
il tormento, la marea irritabile che non vuole aver pace,
lo stesso che sento io, lo stesso negli altri,
il giovane che arrossisce e arrossisce, e la giovane che arrossisce e arrossisce,
il giovane che si sveglia nel cuore della notte, la mano calda che cerca di reprimere ciò che vorrebbe dominarlo,
la mistica notte amorosa, gli strani spasimi mezzo graditi, le visioni, i sudori,
il polso che martella nei palmi e nelle dita tremanti che cingono, il giovane tutto colorato, rosso, vergognoso, irato;
l’inzuppata che mi dà il mio amante, il mare, mentre giaccio consenziente e nudo,
l’allegria dei bambini gemelli che gattonano sull’erba al sole, la madre che non distoglie mai da loro gli occhi vigili,
il tronco del noce, i malli delle noci, e le noci lunghe e rotonde che maturano o sono mature,
la continenza dei vegetali, degli uccelli, degli animali,
la conseguente meschinità mia se mi nascondessi o mi trovassi indecente, mentre gli uccelli e gli animali non si nascondono mai né si trovano indecenti,
la grande castità della paternità, da accompagnare alla grande castità della maternità,
il giuramento di procreazione che ho giurato, mie figlie adamitiche e fresche,
l’avidità che mi divora giorno e notte con morso affamato, finché non saturo ciò che produrrà ragazzi per prendere il mio posto quando avrò finito,
il sollievo salutare, il riposo, la contentezza,
e questo mazzo colto a caso da me stesso,
ha fatto il suo lavoro, lo getto con noncuranza perché cada dove vuole.