Poesie · Libro XXXII · Dal mezzogiorno alla notte stellata
Tutto è verità
All Is Truth
O me, man of slack faith so long,
Standing aloof, denying portions so long,
Only aware to-day of compact all-diffused truth,
Discovering to-day there is no lie or form of lie, and can be none, but grows as inevitably upon itself as the truth does upon itself,
Or as any law of the earth or any natural production of the earth does.
O me, uomo di fede fiacca così a lungo,
stando in disparte, negando parti così a lungo,
consapevole soltanto oggi della verità compatta e tutto diffusa,
scoprendo oggi che non c’è menzogna o forma di menzogna, e non può essercene, che non cresca inevitabilmente su sé stessa come la verità cresce su sé stessa,
o come fa qualunque legge della terra o qualunque prodotto naturale della terra.
(This is curious and may not be realized immediately, but it must be realized,
I feel in myself that I represent falsehoods equally with the rest,
And that the universe does.)
(Questo è curioso e può non essere compreso subito, ma deve essere compreso,
sento in me stesso di rappresentare le falsità ugualmente al resto,
e che l’universo lo fa.)
Where has fail’d a perfect return indifferent of lies or the truth?
Is it upon the ground, or in water or fire? or in the spirit of man? or in the meat and blood?
Dove è mancato un perfetto ritorno, indifferente alle menzogne o alla verità?
È sulla terra, o nell’acqua o nel fuoco? o nello spirito dell’uomo? o nella carne e nel sangue?
Meditating among liars and retreating sternly into myself, I see that there are really no liars or lies after all,
And that nothing fails its perfect return, and that what are called lies are perfect returns,
And that each thing exactly represents itself and what has preceded it,
And that the truth includes all, and is compact just as much as space is compact,
And that there is no flaw or vacuum in the amount of the truth—but that all is truth without exception;
And henceforth I will go celebrate any thing I see or am,
And sing and laugh and deny nothing.
Meditando fra i bugiardi e ritirandomi severo in me stesso, vedo che non ci sono davvero bugiardi né menzogne dopo tutto,
e che nulla manca il suo perfetto ritorno, e che ciò che si chiama menzogna è ritorno perfetto,
e che ogni cosa rappresenta esattamente sé stessa e ciò che l’ha preceduta,
e che la verità include tutto, ed è compatta proprio come lo spazio è compatto,
e che non c’è difetto o vuoto nella quantità della verità, ma che tutto è verità senza eccezione;
e d’ora in poi andrò a celebrare qualunque cosa veda o sia,
e cantare e ridere e non negare nulla.